Литературная гостиная

Наталия Тимофеева

Был ярок, красочен весь мир,

И полон сил, надежд и страсти

И залит музыкой эфир,

А разум – у идей во власти.

 

В такой чудеснейшей стране

Давно моя промчалась юность,

Уж старость в снежной седине

И тела, и души коснулась.

 

Пусть умерла страна надежд,

И будто не к чему стремиться,

Но небо – чисто, воздух – свеж,

А рядом – молодые лица.

 

И мысль, что вновь для молодых

Богат мир, красочен и ярок,

Диктует мне, глядя на них,

Вторую жизнь прожить… в подарок.

             ***

Смотрю, с ума сошла природа:

Погода путает давно,

Где и какое время года…

Зима иль лето – все равно.

 

Торнадо, ливни и тайфуны,

Потоп и селевой поток…

Терзают жизней наших шхуны,

А души загоняют в шок.

 

…И догадаться здесь несложно:

Греховны наши жизнь и плоть:

Коль отмолить грехи не можем,

Наказывает нас Господь.

 

Елена Самойлик

             ***

Чуть подкрашены губы, припухшие веки,

За ночь мысли продуманы «против» и «за»:

Как решается просто Судьба человека!..

Как рождается - запросто! - горя слеза!...

Всё подписано лично. Ему - не бывать!

И рождённым ему не прийти в этот свет.

Как же это возможно - в себе убивать

И глушить свою горечь в чаду сигарет?!

Люди в белых халатах, и губ белизна,

А в душе - пустота, и в уме - круговерть.

А вокруг - столько жизни! И скоро весна...

Но в кровавом тазу жадно плещется Смерть.

Ты качала в наркозном бреду колыбель,

А в палате заполнили снова места...

И молитва была - холодна и пуста

По убитому. В сроке двенадцать недель.

 

Попутчик

Сейчас сидите Вы напротив,

А я, взгляд тихо опустив

И Вас не замечая вроде, -

Улыбку прячу со всех сил.

 

По мне, случайный мой попутчик,

Скользите с пристрастием огня…

И взгляд Ваш,

                    как лукавый лучик,

Пронзает

              Полностью

                                Меня.

 

Татьяна ТОРОП

Искренне жгла болью

И словом.

Поила любовью,

А меж ребер

Каплей стекало твое предательство.

Отрекошетило? –

Я не хотела!

Зла не держала.

Твой поцелуй родной и нежный

Из уст моих вырвал жало…

Так и жила.

Бесхребетная.

Бескровная.

Честно училась жить по-новому,

А ты... осудил.

Как не лишилась сил?

Смотрела на сочившийся свет

Сквозь прохудившуюся крышу –

Годами сверливший взгляд твой

И вера, что дышишь…

 

Александр Юдашкин

Если б не было бы школ

Как-то дети помечтали:

«Если б не было бы школ?»

Мальчики б тогда играли

Каждый день в хоккей, футбол!

Девочки б играли в куклы

И смотрели бы «Дом-2»!

Точно бы тогда опухла

Вмиг без знаний голова!

Не писали б, не читали,

Ничего б тогда не знали:

О земле, морях и реках,

О создании человека.

Где Москва? И где Россия?

Как писать родное имя?

На весь мир бы был позор!

Если б не было бы школ...

            ***

Мы неразлучны долго были.

Союз был крепок, неделим.

Но связи жаркие остыли,

И вот остался я один.

И вмиг так стало одиноко

Средь повседневной суеты,

Прекрасных половинок много,

Но мне всего дороже ты.

Найдись, достойная мне пара -

Я без тебя так одинок...

Скучает три недели даром

В углу постиранный носок.

             ***

Все мы пишем - кто стихи, кто прозу,

Кто для заработка, кто-то для души.

Кто-то с шуткой пишет, кто серьёзно

Творчеством нелёгким дорожит.

Кто-то дарит искренне любимым

Пылкие и нежные слова.

Кто-то фразой, как мечом неотразимым,

Поражает жертву наповал.

Строчки - наших мыслей вереницы,

Выраженье чувств на белой мгле.

Строчки, строчки...

Вам покой лишь снится,

И рождаетесь вы только в тишине...

 

Поэзии величие искусства

Бредовых мыслей, дум чередованье

Вмиг на бумаге оставляет след,

И уж гордится новоявленный поэт

Величием высокого познанья.

И зычным голосом, читая всё подряд,

Не соблюдая знаки препинания,

Не слышит он цензуры замечания, -

Он лишь творенью своему безмерно рад.

Уже ль твоё творенье - идеал?

И познана ль тобою неизвестность?

Талант не выразит свою потребность,

Не зная цели и не ведая начал.

В поэзии закон: «Всё или ничего!» -

Стихи всегда рождаются от жизни.

Стихи - не поиски, поэт стихов не ищет,

И в том предназначение его.

В стихах богаче мыслей только чувства,

Аллегорический подтекст существования,

Сопоставление времён, смысл содержания...

Вот в чём величие поэзии искусства.

 Он ко мне приходит поздней ночью...

Делает со мною всё, что хочет:

Подвергает мукам моё тело

И до мук моих ему нет дела.

Жду, когда закончится кошмар?

До чего ж занудливый комар!

 

Праздник

Жизнь, как серых будней череда,

Календарь настольный, как указник,

Нам напоминает иногда,

Что пришла пора отметить праздник.

 

Праздников немало - их не счесть,

Каждый - это повод для веселья.

Среди праздных дней, конечно,

Есть день особый, в этом нет сомненья.

 

И желанье встретить этот день

Превышает всякое стремленье.

Позабыв про скуку и про лень,

Жаждем мы мгновений развлеченья.

 

Бал, концерт, фуршеты, фейерверк, Папарацци, награжденья, тосты...

Без всего и праздник бы померк,

А создать всё это так непросто.

 

Музыкант, циркач, певец, танцор -

Дарят людям красоту момента.

Праздник созидает режиссёр...

Гонорар его - аплодисменты!

           

             ***

Они на улице вдруг встретились случайно:

Она была хрупка, нежна необычайно,

Он был большой, красивый, словно великан.

Их взгляды встретились,

И каждый замер, словно истукан.

«Какая встреча? - молвил Он, -

Ведь это сущий ад!

О, чур, меня!» - и, развернувшись,

Зашагал назад.

«Не может быть! Нашла!» - воскликнула Она.

И Моська с лаем побежала догонять Слона.